SESENTA AÑOS..

¡Oh distinta y distante primavera!
Sesenta años ya han volado
cuando obligado fui a ser soldado
tumbado en un vagón...¡No de primera!

Volvía la estación...no sé cual era,
aquel tren viejo, sucio, estartalado,
de soltar una remesa de ganado
u otras inmundas cosas...él supiera!

Veintidós años de alegría, de ilusión
no reparaban en la molestia del vagón
de un piso de tablas mal olientes
y así llegué a la estación postrera,

adormilado, ignorante,e inconsciente.
Mas a pesar de toda aquella quimera,
hoy ansío y desesperanzado me pregunto
¿Por qué no vuelve aquella primavera?