¡QUÉ BELLA ERES! (décima)

Andalucía blanca y bella,
libre como ave que vuela...
encierras tantos primores,
que eres sol, luna y estrella,
esa que al nacer el día
te hace brillar con albores
que, pienso, digo y diría
que entre todas las regiones
eres la luz y eres la guía
de esta España de colores.

PELANDO LA PAVA

Me gusta tu noche joven
de palideces rosadas.
No me importa desgranarme
herido por tus pestañas.

¡Cómo se calla la noche
cuando la asesina el alba!
¡Cómo se escapan del alma
mis sentimientos con alas!
¡Cómo se consume el tiempo
con las manos enlazadas!

Aquella vecina vieja,
que toma el sol con su gato,
fisga de noche en la puerta
para ver como te abrazo.
Y se lo cuenta a tu madre
al día siguiente en el patio.

Cómo si ella no supiera...
que cuando viene la noche
llega repartiendo abrazos.

Las flores de tu ventana,
los tiestos de gitanillas
los claveles y geráneos
hacen palmas de colores
cada vez que nos besamos.

AMI CÓRDOBA Y A MI LUISITA,

Callejuelas morunas de mi sultana,
que tus patios perfuman sus lindas flores
cuando el sol les sonríe en tus ventanas,
me recuerdan los tiempos de mis amores.

Cuando desde mi barrio al suyo iba
año tras año para estar a su vera,
pleno de juventud, lleno de ardores,
caminando a buen paso por la Ribera.

¡Cuántos años vividos de ilusiones
traen a mis ojos su imagen bella
de aquella chavalilla, guapa, morena,
que en su balcón bordaba lindos primores!

Sesenta años, sesenta primaveras,
como un relámpago han pasado,
pero aún los dos, no hemos olvidado
como si aquéllas, como si hoy fueran las primeras.

OCTAVAS..

Por la alta cumbre del collado asoma
la blanca aurora su rosada frente,
reparte perlas y recoge aroma;
se abre la flor que su mirada siente,
repite los arrullos la paloma
bajo las ramas del laurel naciente
y allá,por los tendidos olivares,
se escuchan melancólicos cantares.


Del aura dócil al impulso blando
la rubia mies en la llanura ondea;
del dulce nido al rededor volando
la alondra gira y de placer gorjea;
las ondas de la fuente suspirando
quiebran el rayo de la luz febea,
y en delicados mágicos colores
el fruto asoma al expirar las flores.

RECORDANDO..

En estos días que se aproximan, días de alegría y tristeza, cuantas cosas vienen al pensamiento que, a veces te hacen llorar, porque los hombres que tenemos conciencia de la vida y humana, también lloramos. Es el sentimiento más humilde y noble que pueda existir cuando solemos echar una mirada al pasado de aquella casa donde en unión de tus queridos progenitores, tantas alegrías se derramaron junto a ellos, y después, con el infrenable reloj del tiempo, cuantas lágimas se virtieron en los postreros momentos.
Este soneto que acontinuación escribo, en estos instantes asimismo me hace llorar.


Una alegría traidora me despierta,
y una pena sensata me adormece
cuando sueño, creo, o me parece
que mi querida madre no está muerta.

Claridad que penetra por la puerta
del limpio y claro día que amanece...
mi alegría razonando decrece
al ver mi ilusión frustrada, desierta.

Recuerdos infantiles me ilusiona;
juveniles caprichos son recuerdos;
el presente y futuro me dan pena.

Mis sentidos se exitan y emocionan
cuando a mi mente, pensamientos cuerdos
me anuncian, tristes, otra Nochebuena.

SESENTA AÑOS..

¡Oh distinta y distante primavera!
Sesenta años ya han volado
cuando obligado fui a ser soldado
tumbado en un vagón...¡No de primera!

Volvía la estación...no sé cual era,
aquel tren viejo, sucio, estartalado,
de soltar una remesa de ganado
u otras inmundas cosas...él supiera!

Veintidós años de alegría, de ilusión
no reparaban en la molestia del vagón
de un piso de tablas mal olientes
y así llegué a la estación postrera,

adormilado, ignorante,e inconsciente.
Mas a pesar de toda aquella quimera,
hoy ansío y desesperanzado me pregunto
¿Por qué no vuelve aquella primavera?

CUANDO EL SOL VA CAYENDO

Por un cielo mudo y frío,
sin nubes y sin color,
bajaba un sol moribundo
muerta sombra de aquel sol
que la viejas primaveras
templaba fecundador.

Eran las tierras de ocaso
desiertos que Dios creó
para que el hombre se acuerde
del paríso de Dios
y muera con la nostalgia
del que es infinito amor;

y donde el cielo se unía,
sin nubes y sin color,
con una llanura muerta
que el ruido nunca habitó,
con lentitudes dolientes
agonizaba aquel sol.

Y no tuvo en su caída
ni pueblo que lo sintió,
ni pájaro que cantara
la vespertina canción
ni selva que se moviera
ni hombre que alzara su voz,
ni torre que se pintara
con el dorado arrebol.

Ni sedalito celaje
que embebiera en su vellón
la púrpura derretida
del último resplandor.

Entre desiertos desnudos
la muerte le sorprendió,
y al que muere en el desierto
no le ve nunca el amor,
ni nadie le presta oídos,
ni nadie le dice adiós.

Así murió aquella tarde
solo y quejándose el sol:
¡Asi se mueran los hombres
que han vivido sin amor!

¿ TE LA LEO?

Con su airoso andar de eterna caminante,
la gitana vieja, cimbreña y flexible,
como la vara seca de un embrujado mimbre,
sibilina la boca, desdentada, greñuda,
se arrimó en el ferial a mi jaca alazana,
que nerviosa piafaba entre el gentío que pasaba.

--Resalao,¿te la digo?. Pon un duro en mi mano.
Negra palma, garfios, óseos sus dedos,
extendía su garra en busca de la plata.

Sus volantes mugrientos escalaban la falda,
su corpiño entreabierto mostraba una medalla.
Y entre adelfa y taraje descansó su jornada.

El sol y el humo le tiznaron la cara.
Avatares sencillos y tenebrosos ritos
rebosaban sus ojos, brillantes cual felino.

Sandunguero brillante, miras como los reyes;
tienes patitas fuerte de bailaor valiente;
En tu barriga cueces gatunas intenciones.
Deja que tu navaja se caliente en la faja,
no mates al mocito que corteja a tu hembra...
Hay"puñaos" de mujeres en los caminos llanos.

Iba desarrollando un tema de romance.
La suerte de favores me ofrecía por un duro:
los cuernos de los toros se volvían manteca
contra mi carne joven, en las plazas doradas
y pechos palpitantes de adolescente blancas
se elevarían al ritmo rojo de mi muleta.

La jaca pinturera que quería lucir su gracia,
tocando el freno cabeceaba ansiosa,
impaciente de andar con presumido paso;
mientras que la gitana, subida en sus tacones,
empinaba su cuerpo buscando mi mirada.

Destilaban sonrisas de amazonas flamencas.
Otra gitana rubia, como una sementera
a finales de mayo, quinceña y apretada,
con la cara lavada y salcillos de plata,
vino y la llamó abuela con su cálida voz.
Mis mísculos temblaron, se me encedió el rubor.
¡Ay!--soñé--. Quién pudiera atreverse...
a ceñir su cintura y robarla en la tarde,
arrancarla del suelo como una flor silvestre
y llevarla al trote de mi jaca torera,
camino de la sierra por...las sendas del amor.

CIERTO (SONETO)

Me viene con urgencia este soneto,
que escribí con ganas y alegrías
para un grupo femenil, amigas mías
de este patio, al que le guardo respeto.

Antes de autodidacta, fui un "cateto"
criado en una tierra fosca y fría,
donde pasé aquella infancia mía
que, con este escrito lo concreto.

Desde allí, al mundo del toreo;
después, a otros oficios varios
buscando alcanzar la final meta,

la misma que no vi, ni aún la veo
por caminos que fueron mis calvarios,
con mi condición de alma de poeta

PIROPO A ANDALUCÍA...

Almería, luz plateada.
Jaén, perla entre olivar;
Granada, embrujo y perfume,
Málaga, la bella novia del mar.

Cádiz, poeta y marinera,
Huelva la voz "cantaora".
Sevilla, grandiosa, pinturera
y Córdoba, seria y señora.









2

OTOÑO.

Cuando el sol, siempre de oro.
va tintando el color del día
y el cielo en un momento
se torna en amarillo,
del terrizo suelo se alza el pajarillo
lanzando por su rojo pico
un concierto de alegre melodía.

La sombra, por los claros donde
el sol entra, se pierde de la umbría,
haciendo del ramaje celosía,y,
el nocturno animal, temeroso, se esconde.

A buscar el sustento de ordinario,
en bandada se lanza la paloma
del ático y viejo campanario,
picoteando por la yerma tierra
la esparcida y enterrada semilla
que el aire de la era, un día,
transportó tras la faena de la trilla.

El desnudo árbol, ya esqueleto,
invisible desparrama su sombra,
al rendir subordinado y con respeto,
el sombrero de copa de sus hojas,
amarillo tapiz que sus pies alfombra,
del viento otoñal que lo ha mecido.

Renovación de la Naturaleza,
que tiene organizado con fijeza
en desnudarlo cada año,y,
darle al tiempo justo, su vestido.

La tierra parda y la nube oscura
se confunden al lejano horizonte:
el monte con el llano
y el llano con el monte.

El pino y el ciprés no se distinguen,
y el roble se confunde con la encina.
Todo en un matiz tan sin colores,
que decir se puede con motivo,
que el campo se ha quedado
si vegetal, sin flores...

Pues el verano se ha llevado
hasta el verdor de la hoja del olivo.
Tan sólo allá en la sierra, queda,
la solitaria adelfa del arroyo,
vecina de un rojo madroño;
pero tan solos que decir se pueda
que siguen abiertas las puertas del otoño

VERANO EN LA RIBERA...

La noche: beso largo, conmovido y oscuro,
envuelve emocionada impacientes ardores.
Mira el puente con sus grandes ojos,
el caminar constante de las aguas viajeras
y escucha como croan persistentes las ranas.

El Arcángel saliente que sostiene las piedras,
sonríe con gesto eterno contando las estrellas.

Vuelan las palomitas encima de las aguas,
ofreciendo a los peces exquisito bocado.
Unas piernas desnudas dentro de la corriente
se siembran en el lecho para buscar el pan.

Se ha caído la luna, descuidada, en el río.
Como una flor dormida se baña indiferente,
mecida por mormullos y apagados susurros,
vistiendo de torero el salto de los peces.

Nos llegan por el aire recuerdos acuciantes.
Rebosa insinuaciones de vagas magdalenas,
trae efluvios de ropa perfumada.
Demasiado aromática se desborda en mensajes,
que no tienen respuesta fáciles de palabras.
Está denso el ambiente, pasan la voz y el humo.
Se abre la Ribera como un horno apagado.

Mocitos en camisa beben copas de vino,
alimentan el fuego con el fuego mismo,
uno canta una copla como una concia:

Las chinas del río resuenan,
cuando las pisan los burros
que van cargados de arena.

Otro dice también la suya, en un tono quedo.

Tiene un barco el molinero
que es un galgo de las aguas
pero mucho más ligero.

Aquel la tira al aire como una triste queja:

El puente tiene una puerta,
igual que tu corazón,
que se queda siempre abierta.

En las calles empedradas hay besos de cal y alba.
Blancas carnes se estremecen al florecer la mañana...
La Cruz del Rastro recoge la agonía de una guitarra

CARTA DE MI NIETO (CON CARIÑO)

No hay tinta suficiente para contar la vida,las ideas y pensamientos de mi abuelo, cualquier intento de sintetizar tanto en tan poco, es un vago intento de decir que el océano se cruza andando.

Creo que estoy condenado a ver como, los que vengan detrás de mí no vean a los que yo más quiero, que no sepan dar valor y sentir como ahora mismo me siento, con el corazón encogido mientras escribo y pienso en como pasa el tiempo, tiempo que me aterra, que se llevará a los míos y después a mí, que todo quedará tras mucho esfuerzo en libros viejos que cuenten historias de personas que serán conocidas en fotos o en algún vídeo casero como aquellas fotos en que la luz deslumbra el objetivo, nos saca del mal gesto, aquellas en las que no recogen las palabras claves, la mirada real, las frases que no debían caer en el olvido:

"la única verdad en esta vida es la muerte,¡¿tú no sabes eso?!

Mi abuelo.

Tampoco aquellos gestos que nos caracterizan, aquel olor de cada casa, una cena de la familia separada.

Qué injusto es acordarse más de todo esto cuando cantan los grillos o cuando lo único que escuchamos es nuestro aliento al compás del latido del corazón...

Cuando sale el sol, la vida no nos deja pensar en la vida y en su prima fea la muerte.

Creo que ha llegado el día en que empiece a escribir mi historia, nuestra historia; para que un día, al igual que mi abuelo Rafael, no comprenda como mis hijos o mis nietos no la leen con el esfuerzo, el cariño y afán de recordar y enseñar nuestro pasado.

Mi abuelo Rafael era orgulloso, cabezón, desconfiado, valiente, fuerte, tenaz en su afán de superación, trabajador y miedoso de la injusticia del paso del tiempo.

Trabajó desde muy pequeño para su padre llevando cabras, corrió bajo las bombas en la guerra civil, emigró de pueblo en pueblo escondido entre su silencio para no ser apresado, trató de no morir de hambre en la triste dictadura de Franco; logró huir con su familia (mi abuela, mis dos tías y mi madre) a Australia, donde como emigrante y desconocedores del idioma tuvieron como tantos otros españoles que buscarse la vida; allí trabajó en todo lo que pudo, con el miedo de sentirse solo, de luchar contra lo desconocido; transmitiendo a forma de parásito su inseguridad, su pánico y u fatalismo bajo el manto del sobre proteccionismo a sus hijas, como si no andando no se fuera uno a caer.

He de decir que sólo las personas inteligentes son aquellas que más sufren, ya que por desgracia vamos por delante de lo que acontece y somos conscientes de la fragilidad de la vida y de su paso efímero; para ser más preciso diré que al lado de "inteligente" también debí de poner "inseguras e independientes".

Logró trabajar en grandes empresas, conoció a muchos amigos y conocidos, provocaron en él, el "don" de generalizar y de juzgar, debido a todo lo que oyó y vivió...
Es un hombre de antes, patriarca, en falda mientras su mujer se abrocha el cinturón para que la mesa no se quede coja.
Marido, padre y amigo que siempre lleva la razón, porque "¿tú qué vas a saber?". La coraza que antaño fue de acero y deslumbró por su rigidez se fue mojando con la lluvia así como se fue secando con el sol que pasaba a través del sombrero, y poca cáscara de polluelo recién nacido queda ya en el nido.

Mi abuelo, don Rafael León Raya, es en realidad el amante de la vida, de las letras que nunca conoció en la escuela, aprendiz y maestro sin pupitre donde apoyarse en la dureza del campo; ahora se llama "autodidacta".
Él no decidió aprender antes de tiempo lo que era la muerte, el tener que callar, obedecer ante la vara, libertad como utopía, el campo, la oscura carretera...
La frente de un toro era más cálida en baile con la muleta que la vida le tocó vivir.
Aún así lanzó al aire su cante, rocío de la mañana, pájaro en movimiento.

-Que paren el paso ¡que la virgen está triste!
-¡que su gitano va en la cruz!
-yo te doy mi alegría,
-alegría para tu caminar,
-alegría sin más,
-yo lloré tu pena
-pena en mí
-que con mi canto
-tu paso alcance a tu hijo
-arropado por la fuerza de mi voz.

Donante de cariño y amor para sus hermanos, sus amigos y su familia, torpe al darlo muchas veces, pero enorme en la suma de lo entregado.

Para todo sirvió, mirando a los años pasados, este hombre algo más cambiado con un verso fino entre sus dedos, galán cual pavo real, demandante de su público, su corazón es sin duda admirable y espejo modélico de las torpes generaciones que no sabemos mirar aquello que nos ofrecen nuestros mayores.

Yo sin saberlo ni entenderlo, porque conozco a mis padres y ninguno de ellos fue torero ni escritor, sé aunque no consigo entender, que con admiración puedo decir que más que en expresarme en el papel, que en el miedo a la muerte o más bien al paso del tiempo, anhelo el pasado y el abrazo de los míos, que soy en gran parte, pieza grande del puzzle de don Rafael León Raya, mi amado abuelo.

Eres un fenómeno abuelito, en tus momentos de flaqueza, que no te entristezca esta carta, únicamente recuerda que te queremos mucho y te valoramos más.

Luis

¿POR QUÉ?

¿Dónde se fue tu sonrisa?
¿Dónde tu caracia afable
se perdió con tanta prisa
y dónde tu amistad amable?

Yo desconozco el motivo.
¡Dímelo tú, si lo sabes!
Yo soy persona que escucha
a los chicos y a los grandes.

¿Por qué recriminaciones
y esa forma de tratarme,
si yo sólo te llamé
porque quería saludarte?

¡Y cuántas veces lo hicimos
contestándonos amables,
y se nos pasaba el tiempo
sin importarnos de nadie!

¿Quién ha puesto en tu cabeza
que yo no soy el de antes,
aquél que tú conociste
en el sitio que tú sabes,
y que sabe el pueblo entero
cuando son sus fiestas grandes?

Sí, yo tenía dos años menos...
Pero mi corazón grande
no conoce de los tiempos;
sólo respeta amistades
que tú has roto por cobarde,
o por creer otras cosas
que fueron sencillas, llanas...
Porque nadie ha de creer
más allá de nuestro baile
que hacíamos por sevillanas
con aquella gracia y arte,
que ahora lo estoy recordando
con una nostalgia grande.

CÓRDOBA Y LORCA..

Grandes y robustas piedras
de el viejo Alcázar
de esta Córdoba señora,
símbolo latente de un pueblo
que el sol andaluz alumbra y dora.

Su "kivir" río la baña y enamora
con un piropo de gracia "revestío"
a su gran mezquita mora...

¡Ay! "Córdoba callada,
lejana y sola" que dijera
el poeta Federico, aquél
que el pueblo español
aún recuerda y llora.

SER ANTES...

Se abre la ventana
y el día se asoma
entre los visillo
de la triste alcoba,
de aquella casita
que, en el campo
el viento la abate
cual una amapola
que entre los trigales
el viento deshoja.

La anciana pareja,
muy desconsolada,
porque se fue el hijo,
su soledad llora...

El hijo que busca
entre el mar, la ola
que lo suba alto
y a la suerte implora...

Mas el triunfo no llega,
y el tiempo demora
todo aquel encanto
de sus ilusiones
que, ante su fracaso
le desilusiona.

Ahora vuelve roto
buscando el espejo
de los que aquel día
no tomó el consejo.
******************
Y es que en esta vida,
antes de ser joven
habría que ser viejo.

POBRE PASTORCILLA..

Vagando por el erial ingrato
detrás de treinta cabras
la desgarrada muchacha virgen,
una broncínea enflaquecida estatua.

Tiene apretadas las morenas carnes,
tiene ceñuda y soñolienta el alma,
cerrado y sordo el corazón de piedra,
secos los labios, dura la mirada...

Sin verla ni sentirla, la estéril vida arrastra
encima de unas tierras siempre grises,
debajo de unas nubes siempre pardas.
Come pan negro, enmohecido y duro,
bebe en los charcos enturbiadas aguas,
se alberga en un cubil, viste guiñapos,
y se acuesta en un lecho de retama.

ELLA LO ES TODO....

Ella, el bello sol naciente;
ella y su cuerpo altanero;
ella,soberbia, altiva frente;
ella desprecia lo sincero.

Ella domina en esta vida,
se cree la naturaleza;
ella vencerá algún día
con su magia y su belleza.

Ella se cree flor de mayo,
ella siempre la primera;
mas no ve el rápido rayo
que para todos, un día pasa
y destruye la fragante primavera.

HE TENEIDO UN SUEÑO..

¡Ah! De la noche trágica me acuerdo todavía.
¿El ataud heráldico en el salón yacía;
mi oído fatigado por vigilias y excesos,
sentían a distancia los monótonos rezos!

Tú, mustia, yerta y pálida entre la negra seda...
La llama de los cirios temblaba y se movía;
perfumaba la atmósfera un olor a cera...
Un crucifijo pálido los brazos extendía,
¡y estaba helada y cárdena la boca que fue mía!

SIN RUMBO

Blanca paloma,¿dónde irás?
Eres ave sin destino cierto.
Con perdido paso yo te veo volar,
piando con doloroso acento,
buscando con ansia un palomar.

Pusiste oído a una voz extraña
que te llevó por ocultos parajes.
Aquella voz, que no sabías que engaña
e hizo sufrir tus grandes males.

¡Ay pobre paloma desquiciada de tu vida!
Por ignorante,quedó tu vuelo en nada...
Ven a mi palomar que yo te acojo
y mi corazón, será para siempre tu guarida.

Córdoba 8- 11- 2009

LOS PASOS DE GRANADA.

Un soneto me viene diligente
que va saliendo casi de la nada,
mas quiero decir, que fue en Granada
donde me inspiré tan de repente.

Fue en un bullicio; entre mucha gente.
Y yo ausente, casi sin ver nada.
Mi persona estaba extasiada
por la admiración de tanto creyente.

Sólo unos cirios un poco alumbraban,
las calles sin luz. La gente callada...
Y en muy bajo tono alguno decía:

"allí viene el Paso" y todos miraban...
mujer y mantilla,¡qué bien acoplada!
¡Ay cuánto poema guarda Andalucía!

*********************************
Le leía con agrado un soneto
que compuse una noche en granada,
saliendo de momento y de la nada,
pero con perfil de mucho respeto.

Ella me dijo con además inquieto:
"Haz para mí uno, o me veré enojada"
Yo, siempre atento, sin pensar en... nada
eché mano al "boli"; permanecí quieto.

Hablamos más o menos de poesía
en tierra de un poeta tan enorme.
Cogí un papel, y mirando al techo,

embriagado por mi Andalucía,
la dije:¿permites que te informe
que éste, tu soneto, ya está hecho?

UNA ANÉCDOTA DE EDISON.

¿Será verdad que una vez la protagonizó Edison?

Se cuenta que al regresar de un viaje en tren se sintió indispuesto y mareado. Y dijo: --Me temo que sea porque iba sentado de espaldas a la máquina.
-- Podías haber pedido al viajero de en frente que te cediera el sitio, si no estabas bien--le decía la mujer.
Y Edison distraídamente, respondió: --No pude; es que en el asiento de en frente, ahora lo recuerdo, no había nadie.

OTRA.
El cabello totalmente negro en los hombres y rubio en las mujeres, son signos de evidente nostalgia de la juventud, y esa nostalgia´sólo se empieza a sentir a una edad relativamente avanzada. O sea, cuando las dos cabelleras estaban ya blancas...

AMOR ENGAÑOSO (SONETO)

¡Cómo recuerdo ahora, pienso y río
cuántas ignorancias cuando mi niñez!
¿Pues que será cuando llegue mi vejez
si con años, a los años desafío?

¡Sentiré otra vez aquel principio mío?
¿Nuevamente amor, vendrás otra vez
que muerto quedaste y aún después
me diste largo y penoso amor impío?

¡Ay! Mundo engañoso y gran embustero,
capaz de confiar al más receloso;
¡grandes huellas dejas en la historia!

Muchas esperanzas prometes "sincero",
después muestras un mar proceloso,
ahogando en su fondo una memoria.

SONETO

Está mi alma tan dañada y llena
de dolor, amargura y desencanto,
que no puede sufrir ni más ni tanto;
quizá no pueda ni albergar la pena.

El corazón, cansado en su faena
de llevar la pesada vida, tanto,
que alegría convierte en llanto
y en venosa sangre torna la buena.

¿En qué pueden poner ya su esperanza
resabiados de tanto quebranto?
¡Lastimero son que a sus oídos suena!.

--Agravios, desamor, pena, añoranza?
--No, no es eso. Es retención de llanto.
Llora un poco y ahuyentarás tu pena.

¡AQUELLOS TIEMPOS!

No te vayas por el puente
que haces más larga la espera
a tu novia en el balcón,
aquella niña morena,
de pelo como la endrina
y de la larga melena.

Vete en la barca "Maero"
que te deja en la Ribera.
¡Ay "Gordito" de los ayeres!
¿Dónde tu esbelta figura?
¿dónde tus varias facetas?

Cantaor flamenco, torero...
Aunque aún te sigue quedando
tu condición de poeta
y algunas cosillas más
que no entran en esta cuenta.

Ya no vuelves de la plaza
de luchar sobre la arena
ante las astas de un toro,
en aquella plaza vieja
que se perdió para siempre
de esta Córdoba torera...

No te vayas por el puente,
porque allí ya no te espera
asomada a su balcón,
Luisita Nieto del Arco,
aquella joven morena.

Ahora te espera en la casa
con su blanca cabellera,
rodeada por los nietos
en sus caseras faenas
que, aún se pueden contar
después de tanta aventura
recorrida por la esfera
de la redondez del mundo,
sin saber que nos espera
cuando se llegue al final
de pisar sobre la Tierra.

No te vayas por el puente...
Tampoco por la Ribera.
Ya no se asoma al balcón
aquella guapa morena.

SIN UN ADIÓS...

Ayer dormías aquí... tu melena esparcida
en la blanca almohada, tu cara con la mía,
tu cuerpo con el mío, tu vida con mi vida,
y ya no volverás quizá ni... para nada.

Devolverme los besos, envolverme en tus sueños,
ni estrecharme en tus brazos con ávida caricia.
Tus ojos no son tuyos,tienen ya muchos dueños.
Te ahas vendido a lo yerto, a la vida ficticia,
te has subido en el carro que turba de la fama,
escuchaste la voz de la vija alcaueta
que te habló de brillantes, de un vestido de dama,
de un cuento con carrozas...¡Ay pobre cenicienta!

Yo era príncipe y mago, del calor de tu alma,
ardor, calma suave de tus sueños ansiosos
abrazo y sacramento, tejado y pecho abierto.
Desbordante galope de caballos briosos...
Y un poco grecoclásico, poeta de tu amor.
Te fuiste sin volver la cara, sin decirme ni adiós...

¿Quitarle la razón a una dama...? ¡no!

Esta réplica a esta señora o, señorita,(todavía no lo sé)la publiqué en la revista donde colaboré muchos años: "TOREROS DE CÓRDOBA".Dice aquí en manuscrito que fue publicado en el Diario Córdoba. Ya no me acuerdo. ¡Hace tánto tiempo!

Dice así:

Perdona por el tuteo.
No sé si eres de mi quinta,
mas por no estar a la vista,
está claro: no te veo.

Tienes razóm, Isabel,
al decir:"ser catalán"
es como ser cordobés.
Lo que no puedo entender
es el ciego fanatismo
que nada te deja ver.

De manejar el capote,
"Finito" es un gran artista;
mas lo hace a tal distancia
que al toro pierde de vista.

Con la pañosa en la mano
siempre lo echa hacia afuera
dejando un ángulo en claro
para ocuparlo...quienquiera.

Eso de dar confianza
a su "enemigo oponente"
se queda para otra gente
que esté en su primera andanza...

¡Él no va a poner su panza
pudiendo hacerlo habilmente,
ni comprometerse a ultranza
para que se ría la gente!

El aplauso es lo que vale
y en tanto el público quiera,
¿por qué cambiar el timón
si él practica a sumanera
un buen toreo de salón?

¡Tienes razón, Isabe,!
Iasabe, ¡tienes razón!
*********************
A Juan Serrano "Finito"
y a todo el que sea torero
yo le deseo lo más bueno,
lo más grande,¡lo infinito!
Pues yo lo fui muchos años.
Y me apodaba el "Gordito"

ELEGÍA A MIGUEL HERNÁNDEZ GILABERT.

Cuantas veces cogí y solté la pluma
no encontrando palabras con acierto...
No sé si te dedicaron entonces
una elegía, mas, pienso que para mí,
todavía puedo encontrarle tiempo.

Pues el recuerdo de tus versos
me trae a la memoria mía,
(aunque de tiempos hay grandes lagunas)
cuando con atención y sentimiento
reeleo aquellos verso,¡y qué versos!
de la épca de tu "Perito en Lunas".

Recuerdo, como bien dijiste, "aquel aquello"
aquella dilatada historia que, al seguir
el mundo dando vueltas cual vieja noria
de lo hondo, olvidado y quieto,
saca, trae y lleva algú destello...

Poeta fuiste, por ser algo de aquello
que el sentimiento siempre adora,
aunque el recuerdo de algunos te demora
y, aun pudiendo hacerlo se desvían
de tener la fiel y honrosa dicha
de haber dedicado a la tuya un rato,
para decir quien fuiste y quien mñana;
pues a cosa injusta les tomo esa desgana.

Mas, por lo que a mí respecta,
las lágrimas me bañan la epidermis
de las manos que este papel sostiene
donde, mi llorosa pluma se detiene
buscando encomios para ti, poeta,
que por azares llevaste vida inquita
que hoy la muerte la sostine...
¡Evocan recuerdos que a mi mente vienen!

A las musgosas bardas de tu huerto,
de varios confines de la geografía
aún se asoman mariposeando
algunos... poetas inspirados
para aplaudir tu recia poesía.

Siestas calurosas del agosto;
fresca primaveral mañana de rocío;
tardes templadas del otoño
y tibios mediodías del invierno frío.
Cada estación con diferente tiempo;
un pastor para el mismo pastoreo;
una emoción latente queda siempre
en mí, cuando tus versos leo.

¡Ay tardes labrantías de tu huerto
que entre llantos de mujer y madre,
todas un día se las llevó el viento!
El viento que alborota con su "orgía"
la higuera, el limo y el manzano;
frutales que cuidaste con tus manos
aquellas que hablaron un día con letras
de la Naturaleza, de lo Divinio y lo mundano.

Por caminos turtuosos fue tu vida;´
la vida que para ti este mundo tuvo
y venciste con prematura muerte...
El fronterizo traidor que te detuvo,
en llamas vivas a de penar
y en la Gloria tú, has de difrutar
de otra vida y de otra mejor suerte.

UNAS PINCELADAS DE MIGUEL HERNÁNDEZ.

1910--1942. Al nacer en el seno de una familia hunilde, poco propicio para el desarrollo de las capacidades intelectuales del joven Miguel, no obstante al llegar a la edad escolar, entró en el colegio de los jesuitas de Santo Domingo que, descubrieron en él una disposisión poco común para los estudios. Mas a los 14 años tuvo que abandonarlos porque su padre no quería hacer distinción entre los hijos, y se vio forzado a volver a el hato de ganado que había en la casa.
En el colegio Miguel había hecho amistad con José Martín (también poeta con el seudónimo de Ramón Sijé)con quien compartía inquietudes literarias y quien creó la compañía teatral "La farsa" que representaban las obritas de estos literatos en ciernes. La amistad con Sijé se mantendría hasta la muerte de éste en 1935, precisamente el día de Noche buena.

Al tener que abandonar la escuela Miguel estuvo trabajando como pastor y cabrero a las órdenes de su padre, labores que ya habían desempeñado antes de su escolarización.
Esta actividad creó en Miguel una inclinación perdurable por la Nauraleza, por la sensación de libertad y sosiego que aquella le transmitía. Sin embargo se veía obligado a escribir a escondidas por la noche en el huerto de su casa.

Orihuela empezó a resultarle insoportable y se dio en soñar con Madrid. ¡Sólo sueños!
Consiguió publicar algunos poemas y escritos en la prensa local, y cuando supo que en el sorteo de quintas quedó libre del servicio militar, su única oportunidad de escapar por algún tiempo de su ciudad natal y del opresivo ambiente de su familia, decidió viajar a la capital de España en 1931. Al carecer de experiencia y de recursos, no pudo conseguir trabajar a pesar de que Concha Albornoz, y Jiménez Caballero le ayudaron, no tuvo más remedio que volver a Orihuela. El regreso, pese al derrota moral que supuso, resultó en difinitivas beneficioso, pues Miguel comenzó a escribir numerosos poemas, influido por el ambiente gongorista que marcaba la poesía del momento. El resutado fue la composición de 42 octavas reales que fueron lugar a su primer pliego de poemas que tituló "Perito en Lunas" y que se publicó en Murcia en 1933 con el prólogo de su incondicional amigo "Ramón Sijé".

Después de prestar sus servicios en una Notaría de Orihuela en 1934, conoció al Josefina Manresa, su gran amosr, con la que se casaría años más tarde.
Ya empezó a romper como poeta conocido junto a intelectuales. Publicó en una revista de tipo católico, "El Gallo Crisis" de su amigo Sijé con textos de alta tensión religiosa.
Ya después encarrilado como poeta, conoció a Rafael Alberti, a Vivancos, a Lorca, altolaguirre, María Zambrano y a Vicente Aleixandre que sería uno de sus grandes amigos.
Se interesó por el teatro escribiendo algunas obras y asimismo vio publicado en una revista "el Rayo que no Cesa". En es mismo año recibió la noticia de la muerte de su amigo Sijé a quien dedicó la famosa y bellísima elegía, elogiada por Juan Ramón Jiménez.
Cuando Pablo Neruda le acercó al partido comunista escribió "Vientos del Pueblo" 1937 de tipo revolucionario aunque ésto no le empañó su imagen de poeta, pero desde ahí tomó una vida idealista en todas sus obras y empezó su derrumbre físico de cárcel en cárcel hasta su final el 28 de marzo de 1942, cuando empezaba a dar fruto como poeta y escritor.

Algunos de estos datos que recogí de un libro que, en 1967 compré en francia,(pues aquí en España aún seguían sus obras prohibidas) me inspiraron para dedicarle una elgía del rastro de su azarosa vida.

TUMBA DESCONOCIDA...

Sobre unos ladrillos
carcomidos, viejos,
había unos mosaicos
color blanco y negro
formando una cruz
en el mismo centro
de una sepultura
donde, un jarrón viejo,
huérfano de flores,
sin nada de aquello
que evocara un día
un triste recuerdo...

Yo me pregunté:

¡Hay pobres tan pobres,
tan faltos de medios,
que no permitieran
números y letras y,
en el cementerio
alguien no anotase
la fecha de aquello
que fuera en su día
motivos de pena,
de llantos y rezos?

Cuando me alejé,
medité un momento:
¡Dios mío qué pena!
¡Qué solos se quedan los muertos!
Y si son pobres,
más solos...más muertos.