¿Dónde está?

¿Por dónde anda la perdida esperanza?
¿Qué ingrato freno detuvo la ilusión?
Los años, como ave inmigratoria vuelan
al azar,ignorado un lugar de indecisión...
Aunque la primavera arde de ilusión,
en mi, se alarga tanto el frío invierno
que no me concede la recuperación.

El perfume de las flores de mi patio,
un mal viento despiadado se llevó.
Ahora lo veo como desierto ingrato
que no ha dejado el más mínimo olor
en mi corazón, mi alma ni en mi olfato.
Ya sólo espero la sentencia del Creador.